Aquel año atravesaba el Pirineo partiendo de la costa mediterránea. Llevaba dentro una tremenda congoja que fui deshojando día a día hasta llegar a divisar el Cantábrico desde las últimas estribaciones del Pirineo. Mirando el mar se me humedecieron los ojos. Había caminado más de cuarenta días torturado por una pasión tardía.
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