Licencia profecional para conducir sobre la cuidad de Buenos Aires. Tres mujeres. Un colectivo, un taxi, una remisería. Dos matrimonios que se rompieron y uno que, contra todo pronóstico, sigue de pie. Miles de pasajeros que nunca supieron que el chofer que les cantaba una zamba en la cabecera de la línea 60 estaba, en simultáneo, sosteniendo tres historias de amor que ninguna de las tres mujeres conocía del todo. Esta no es la historia de un santo. Tampoco la de un sinvergüenza. Es la historia de mi viejo. Y como toda buena historia de este país, tiene más lunfardo que gramática.
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