Quatre-vingt-dix jours pour me marier. Une seule candidate. Et elle me déteste.Aurélien Rocheford dessine des robes que le monde entier s'arrache. Moi, je les coupe. Depuis six ans, je corrige ses patrons impossibles sans un merci - et je le lui dis en face.Alors quand il entre dans l'atelier avec un contrat de mariage sous le bras, je ris. Puis je lis la clause qui garantit nos emplois pendant dix ans. Et je signe.Chambres séparées. Aucun geste en privé. Divorce dans un an, jour pour jour.Le problème, c'est que jouer les épouses amoureuses devant les photographes, ça finit par ressembler à quelque chose. Le problème, c'est que l'homme qui ne sait plus dessiner a recommencé - et que c'est moi qu'il dessine.Ce mariage est arrangé. Rien de plus. Enfin... c'est ce que dit le contrat.Mariage de convenance, proximité forcée, slow burn qui ne le reste pas. Fin heureuse garantie.
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