Le port dort sous une lune bleue, et chaque voûte d'ardoise renvoie le souffle des voiliers comme un murmure de baleine pris dans un filet d'écume. Lyra Veyne s'accroche au rebord gras d'un tavernage abandonné, là où les pas des gardiens ne résonnent plus et où les ombres deviennent des promesses.
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