La planète s'annonça d'abord comme une hésitation. Iria la vit de loin, un poumon vert suspendu dans la gorge sombre de l'espace, et quelque chose dans la courbure lente de ses océans fit battre sa poitrine comme un diapason. Elle flottait en orbite basse, sanglée à son filet de cartographie des fils fins d'argent et de verre qui recueillaient les courants gravitationnels et les traduisaient en signes et tout autour d'elle la gravité parlait. Ce n'était pas un souffle mécanique: la gravité parlait comme on chuchote au bord d'un secret, comme on modèle la syllabe d'un prénom.
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