Les Jardins de L'Éclipse

La nuit avait un goût de cuivre et d'encre dans l'observatoire d'Aster. Les lampes solaires, posées comme des lanternes fatiguées, n'osaient pas rivaliser avec ce voile d'absence qui flottait au-dessus des dômes. Liora Venn s'appuya contre la balustrade en fer forgé, les doigts engourdis par l'air froid, et ferma les yeux pour écouter. Les étoiles parlaient toujours. C'était son métier, sa manière de nommer le monde. Elles chantaient en tessitures de souvenances: la chaleur des soleils qu'elles portaient, les rires d'astronefs qui les avaient effleurées, la longue patience des comètes. Liora apprenait leurs routes, traçait leurs histoires sur des parchemins translucides, gravait leurs mémoires dans des cartes que seules les mains patientes pouvaient lire. À l'observatoire d'Aster, on venait la voir pour savoir où la lumière s'était cachée, où la mémoire des choses se recroquevillait. Elle cartographiait les voix de la nuit.