Le fleuve charriait des choses que Julien Faure ne voulait plus compter. Il était cinq heures quarante du matin, ce mardi de novembre, quand le Rhône avait rendu son dépôt, à hauteur du parc de Gerland, entre les jambes rouillées d'une ancienne grue portuaire. Un pêcheur nocturne un habitué, un de ceux qui préfèrent la nuit aux hommes avait vu quelque chose de pâle heurter doucement la berge, comme si le courant lui-même hésitait à s'en défaire. Il avait vomi avant même de composer le numéro d'urgence.
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