Paris, 1848. Victor Lefèvre naît à l'hospice civil, dans une ville qui sort des barricades et ne mange plus à sa faim. Il grandit à Passy, dans une remise à outils où le gel dessine des fougères sur la vitre, et apprend la rue à coups de poing: quel marchand laisse tomber ses légumes, à quelle heure le boulanger sort le pain de la veille.Sous l'escalier de la cour, il y a Ninon, la fille de la gardienne. Elle a les yeux couleur de noisette, elle lui apprend à lire, et elle cache ses trésors dans l'ombre: une plume de corbeau, un éclat de miroir, un bouton de nacre.Le matin où une diligence l'emporte loin de Paris, c'est ce bouton qu'elle lui met dans la main. Pour que tu te souviennes qu'il y a des choses qui brillent. Même quand on ne les voit pas. Victor ne s'en séparera plus. Il l'aura dans sa poche le jour de son premier vol, puis quand Jules Vallès lui apprendra que les mots sont les armes de ceux qui n'en ont pas, et enfin dans sa botte gauche quand la guerre de 1870 jettera Paris dans le siège et la Commune.Mais un bouton de nacre ne dit pas si celle qui l'a donné attend encore.
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