Le taffetas craquait comme une voile trop tendue. Maëlys de Roncourt sentait le corset lui broyer les côtes tandis que la servante tirait un dernier lacet, et elle songea, avec une lucidité glaciale, qu'on l'habillait moins pour un mariage que pour un enterrement. La chambre elle-même semblait avoir été vidée de toute chaleur ces derniers jours, à mesure que les domestiques emballaient un à un les objets qui composaient sa vie pour les envoyer, par avance, dans la demeure du comte ses livres, ses vêtements d'enfant qu'elle n'avait jamais eu le coeur de jeter, jusqu'au petit miroir à main que sa grand-mère lui avait offert.
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