L'osservatore: Le bugie di Viola Mariani

La prima Polaroid è sotto il tergicristallo. Martedì mattina. Otto e un quarto.Viola Mariani ha ventotto anni e restaura fotografie antiche per il Museo Nazionale del Cinema di Torino. Pulisce i volti dei morti - dagherrotipi, ambrotipi, ferrotipi - sollevando strati di ossidazione e polvere finché il viso che c'era sotto riemerge. È l'unica cosa che la calma. È l'unica cosa che sa fare.Qualcuno la fotografa.Una Polaroid alla volta, un martedì dopo l'altro, un osservatore la segue per le strade di Torino. La ritrae di spalle sotto i portici di Via Po, al mercato di Balon, nel suo quartiere di San Salvario. Non chiede niente. Non minaccia. Non si avvicina. Guarda.Le Polaroid arrivano con una regolarità ossessiva, e con ogni foto l'osservatore si fa più vicino. Ventuno metri. Dieci. Cinque. Tre.Ma quello che Viola scoprirà non è un osservatore.È un testimone.Andrea sa cosa successe in quella casa, su quella moquette, quando Viola aveva sette anni e sua madre morì. La mamma è andata via, le dicevano. La mamma non è andata via. La mamma è stata spinta.Franco Mariani - magistrato, trent'anni di carriera, nessun errore - chiudeva i casi come chiudeva le porte. Con la stessa mano. Con lo stesso gesto. E quando il cerchio dell'amore di Lucia minacciò il suo controllo, spezzò il cerchio. Perché per Franco il disordine era la morte, e la morte era il disordine finale, e lui non tollerava il disordine.Ora Viola ha la faccia di Franco. Le mani di Franco. La mascella di Franco. E non può tagliarsele via.Le bugie di Viola Mariani è un thriller psicologico senza cadaveri da reparto e senza colpi di scena spettacolari - solo la tensione di una donna che cammina verso la verità sulla propria famiglia, e la consapevolezza che sapere è una cosa che non si disfa.Un romanzo sulle bugie che costruiscono una vita, sui padri che chiudono le porte, e sull'unica cosa che resta da fare quando tutto è scoperto: aprire gli occhi. E guardare.