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«Je suis devenu idiot et probablement méchant. Je le savais et je n'en dormais plus la nuit. Jamais, en vingt ans, je n'avais manqué de respect à Dvora. Un mélange de pitié et d'amour prolétaire pour tout ce qui nous unissait. Et tout à coup, cette déveine commune, vieille de vingt ans, me semblait sale, grasse comme une friteuse d'occasion. Ronit Elkabetz sentait bon, même sa transpiration avait un parfum de fraîcheur.» Les nouvelles qui composent ce recueil, de taille et tonalité variées, nous promènent dans le petit monde désopilant d'un peuple revenu d'exil et toujours menacé. Changeant avec aisance de registre, du réalisme précis au fantastique moqueur, Shmuel T. Meyer se révèle encore une fois un excellent conteur qui fait vivre ses personnages avec chaleur et vivacité.
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«Je suis devenu idiot et probablement méchant. Je le savais et je n'en dormais plus la nuit. Jamais, en vingt ans, je n'avais manqué de respect à Dvora. Un mélange de pitié et d'amour prolétaire pour tout ce qui nous unissait. Et tout à coup, cette déveine commune, vieille de vingt ans, me semblait sale, grasse comme une friteuse d'occasion. Ronit Elkabetz sentait bon, même sa transpiration avait un parfum de fraîcheur.» Les nouvelles qui composent ce recueil, de taille et tonalité variées, nous promènent dans le petit monde désopilant d'un peuple revenu d'exil et toujours menacé. Changeant avec aisance de registre, du réalisme précis au fantastique moqueur, Shmuel T. Meyer se révèle encore une fois un excellent conteur qui fait vivre ses personnages avec chaleur et vivacité.
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