Dimanche
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Il y a les jours qui passent, et puis il y a les dimanches. Ceux qui pèsent plus que les autres. Ce texte est une traversée - de l'amour au deuil, de la colère à la douceur, de la solitude à l'espoir ténu.Léa Campoy explore les failles intimes, les silences trop lourds, les souvenirs qui griffent encore. Dans une langue brute et lumineuse, elle écrit les larmes retenues, les âmes qui s'épaulent et les absents qu'on ne finit plus de compter.Dimanche, c'est un journal sans dates, une poésie de la perte, et du désir.À lire quand la nuit tombe. A relire pour se rappeler que même les coeurs fêlés battent encore.
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Il y a les jours qui passent, et puis il y a les dimanches. Ceux qui pèsent plus que les autres. Ce texte est une traversée - de l'amour au deuil, de la colère à la douceur, de la solitude à l'espoir ténu.Léa Campoy explore les failles intimes, les silences trop lourds, les souvenirs qui griffent encore. Dans une langue brute et lumineuse, elle écrit les larmes retenues, les âmes qui s'épaulent et les absents qu'on ne finit plus de compter.Dimanche, c'est un journal sans dates, une poésie de la perte, et du désir.À lire quand la nuit tombe. A relire pour se rappeler que même les coeurs fêlés battent encore.
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