AZUL SIENA

En el principio no fue el Verbo, sino el margen. Para Samuel, el mundo nunca se manifestó como una explosión de vida o una voluntad divina, sino como una superficie que debía ser acotada. A lo largo de cuarenta años en los talleres de la Rue de la République, aprendió que la verdad no reside en lo que se dice, sino en el espacio en blanco que rodea a las palabras. Si el margen es recto, el pensamiento es seguro; si la mancha se extiende, la locura reclama su territorio. Este es el punto de partida de Azul Siena. No es solo una novela; es el informe clínico de un hombre que se niega a ser una errata. Samuel es el último de una estirpe de encuadernadores que comprendían que un libro no es un objeto, sino un cuerpo. Las tapas son la piel; el cosido es la columna vertebral; y la tinta es la sangre que fluye por las venas de papel de algodón. Pero Samuel habita en una Lyon distópica, una ciudad que ha dejado de ser piedra para convertirse en un manuscrito en constante edición.