Fine art of self Destruction

Sur la pochette, Jesse Malin pose dans la station de métro de Delancey Street, rue du Lower East Side célèbre pour ses échoppes fourguant à prix riquiqui des fringues de grandes marques. Et c'est précisément au sein d'une ridicule entreprise de solderie du patrimoine rock new-yorkais que Malin le mal nommé pointa au début des années 90 sa bobine de Johnny Thunders ébouriffé ? on n'aurait pas parié un kopeck sur la résurrection des punks d'opérette que furent les D Generation. Mais c'était compter sans Ryan Adams, champion du rechapage rock et producteur de l'album. Si le cocktail New Jersey/ Manhattan (soit le chant aux sinus congestionnés de Springsteen allié aux guitares goudronneuses remises à la mode par les Strokes) de Malin n'a a priori rien de renversant, la perspicacité pop d'Adams fait merveille. Sous sa houlette, un folk-rock ultraréférentiel (dans les textes de Malin, Tom Waits, Jack Kerouac, Frank Sinatra, John Travolta, Duke Ellington et le poète Walt Whitman se piétinent les arpions) balance sur des cadences qui firent autrefois le bonheur des grandes ondes. Et quand Adams fait voguer les souvenirs de Noël solitaire de Malin sur un grandiose océan de cordes (Xmas), il offre à l'hiver new-yorkais une capiteuse escapade vers l'éden.